Poeta

Ven...

Necesito que susurres a mi oído tus pensamientos. No te los quedes, no los dejes ahí dentro. No seas egoísta, no cargues tu solo con ese peso. Tu voz ilumina mi firmamento. Ya basta de caminar por vidrios rotos.

Dame tu mano.

Bebe de mi copa. Sálvate y sálvame en tu poesía. Tal vez, tú podrías ser Héctor y yo Aquiles. Iguales en combate, pero distintos en pensamiento. Me saca de quicio que seas así, pero es lo que más me gusta de ti.

Eres asombroso, ¿sabías eso? Eres un maldito poeta y mereces toda la gloria y el néctar de la vida. No, no eres un dios, pero captas la belleza de donde pocos la logran ver.

Del corazón...

Sigue así, viendo rosas donde hay espinas. Nadie mejor que tú para darle filosofía a las colillas de mis cigarrillos.

Se podría decir que estoy enamorado de ti. Es una posibilidad, pero me conformo con ser tu simple amigo, poeta. Haces que mi corazón colapse de emoción. Pero amo tus proezas de literatura. Esto me lleva a preguntarte...

¿Cómo tú que escribes con semejantes dones no tiene mujer?...

¿No las quieres o no las necesitas?...

¿O... eres un romántico de corazón partido? La verdad, eso no me extrañaría. Dicen que los mejores artistas tienen el corazón roto. Si ese es el caso, sírvete otra copa, necesito escuchar tu historia. Necesito saber quién es la dueña tus pensamientos.

Cuéntame todo...

[...]

Y así fue. Durante una noche supe todo lo que hace tiempo ocurrió contigo. Así fue que decidí ser tu amigo. Para compartir tu dolor porque más que un amante necesitabas un amigo. Es difícil ver que hay tanta gente maravillosa en este mundo, que es lastimada constantemente por gente no tan maravillosa.

Por gente como yo...

Tal vez tú seas mi boleto al cielo. Tal vez, mi supuesto karma sea levantarte. Pero...

¿Seguiras escribiendo así?

Yo creo que mejor. Que el día menos esperado serás reconocido donde quiera que estés. Tu historia podría ser secreta, pero la sé yo y con eso es suficiente.

Por favor, no te vayas porque después de esta copa vendrá otra. Necesito que sigas hablando de esa manera tan hipnótica de como ves el mundo.

En tu boca y en tus manos tienes un arma peligrosa. Harías caer a cualquiera a tus pies, derretirías hasta el corazón más frío por muy helado que este...

Tienes un arma muy afilada...

Me pregunto...

¿Desnudas con la mirada también?

"Para escribir de amor, tienes que estar enamorado o con el corazón roto, y no sé cuál de las dos es peor" Charles Bukowski.

La raiza, 6 de abril de 2020.

Apolo98

"razones para quererte"

Querido amigo

Y aquí estamos amigo mío. Sentados. Uno frente al otro en medio de una considerable cantidad de mesas en este centro comercial. La muchedumbre ríe y parlotea mientras se atragantan de chatarra. Tú y yo nos limitamos solamente tomar un café.

"¿Cómo estas" dices tú...

Estoy mal, pero mejor que muchos más...

"¿Qué te tiene así?"

Todo. Estoy harto de todo y todos... quiero paz.

Paz...

De hecho si no te importa dime que me amas, que me quieres mucho y que tienes estima. Este año, es mi año sedentario. Lleno de soledad, de vidrios rotos en el camino y de una racha de impulsividad.

Lo siento mucho... se que es egoista desahogarme contigo... después de todo lo que pasamos... estaría bien que me odiaras... eres mi único amigo...

"No digas eso, yo no te odio"

Gracias...

"¿Por qué?"

Por ser mi único amigo...

Necesito un abrazo o será tarde. Mañana podría ser una de esas bestias que te arrebatan la sangre, te quiebran los sueños y te ropen el corazón. Necesito tocar el piso... o estoy en el subsuelo o en el cielo... se me olvido mi punto medio... ya no hay un centro... ya no hay más que silencio... y brisas voces muertas...

.

.

.

Amigo, perdóname nunca te escuche. Ni siquiera me escuche a mí. Yo sabía todo desde el principio. La locura actual es culpa de mi indiferencia para con mis abrumadoras ideas. La razón me abandonó... y la demencia me adoptó.

Necesito irme, alejarme y que nadie pueda eencontrarme. Sin aviso, sin disculpas o disputas. Necesito desaparecer. No quiero otra cosa que el mismísimo cero. Y no deseo repetir más ningún tormento. Cada cosa que veo me recuerda mi tormento. Ya no hay frases épicas, narrativas o proezas.

Solo hay un poeta maldito. Un desconocido en medio de los desconocido. Un maldito entre malditos. La miseria es poco misericordiosa, pero dice la verdad con solo probarla. Ya nada es igual y mi cabeza no da para más.

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.

.

O es irme o el sueño eterno. Quiero escapar de una u otra forma. 21 pisos no representan nada. 3 kilometros menos. Y 7 balazos es solo un aliento. Perdóname. Te llame para vernos por última vez. Se que no estás aquí, se que imagine todo lo que debías decir... se que te falle... para mañana no habrá otra cosa que un poeta menos es este pragmático mundo de inquisidores.

¿Es este el fin de mi tormento o el tormento de mi fin?

Ccs, 17 de febrero de 2020

Apolo98

"No existen equivocaciones. Solamente, falta de atención"